Basura.

Y mil ostias;
pero con la basura en plata,
el dolor por las venas,
pierde la paciencia,
sin sueños;
como en mi sangre,
recorriendo mis brazos,
buscando la paz,
esos besos robados;
es que algún día fuimos,
lo que no quisimos,
y algún día seremos,
todo lo que fallamos.
Y mil heridas;
abiertas a la sal,
que te impide salir viva,
torturando los recuerdos que hubimos olvidado,
de no ser por ti,
todos,
en la tumba encerrados.
Y mil preguntas;
ni una respuesta,
lloros en la almohada,
pero sonrisas,
todo como marionetas,
depresiones escondidas;
intentando no asustarte,
escupiendo mi pasado,
para poder encontrarte.